Macho que é macho

Hermanos

Buenos Aires - Recente pesquisa divulgada na rede comprova: de cada 10 argentinos, 9 são megalomaníacos. E o que não é faz terapia, pois jura ser a reencarnação do general San Martin. Por falar em nove, nas fachadas dos antigos edifícios da Avenida 9 de Julio (la mas ancha del mundo, pero no mucho), grandes outdoors ilustram a paixão portenha pela seleção alviceleste. Verón, Messi, Tevez e Maradona surgem em imagens épicas, fabricadas com muito Photoshop. Milhares de bandeiras azuis e brancas esvoaçam feito lenços a acariciar os olhos das fachadas neoclássicas. Dame mas una alegria, Argentina!, exibe o imenso painel suspenso, próximo ao famoso obelisco. Duas estrelas reforçam o pedido. Sorrio no banco de trás de um táxi. Para chegar nas cinco meus amigos, ainda vai longe: vocês não estão nem na metade.

            Mas eles tem Buenos Aires.

            Você dirá, eles são argentinos. Eu sei, mas eles tem Buenos Aires. Que baita cidade. Cultural e europeia são clichês surrados, pero... Livrarias, cafés, bares, bodegas, comércios, lojas conceituadas, bons restaurantes em profusão. Traçado urbano agradável, hierarquias espacias. Nos parques, a elegância das árvores no outono. A cidade como um ser vivo. Pulsante. Musical. Bandas de rock tocam nas calçadas do centro, guitarra, baixo, bateria, teclado. Gatinhas no vocal. Num restaurante em San Telmo, um cara das antigas executa passagens de jazz e tango no piano ao lado do balcão. Vinhos, massas, alegres mesas, garçons camaradas. Carnes delirantes e macias, feito a luz amarela que preenche o espaço de forma delicada. Flâmulas e camisetas autografadas dos grandes clubes da Argentina e do mundo inundam as paredes e o forro. Pero equipo tico no hay, explica o proprietário, ao ser questionado sobre a ausência de um conhecido (?) clube gaúcho que utiliza três cores.

            E ainda há a arquitetura. A ousadia de novos projetos em Puerto Madero, a preservação de inúmeros edifícios antigos em toda parte. Os hermanos  respeitam o espírito de uma cidade, que é sempre memória, espaço-tempo, lugar, matéria. Vejo obras de Cesar Pelli, caminho na ponte do Calatrava. Penso em Borges e Cortázar, (garimpei na Corrientes por poucos pesos), imagino-os naquelas ruas. Peço uma Quilmes no antigo teatro, agora grande livraria. Lembramos do assassinato do cine Ópera em Caxias, executado à fogo e  mesquinharia. Quanta diferença. 

            Também há crimes por aqui. Desigualdade social, mendigos nas ruas. Menos que no Brasil. A TV mostra algo do gênero, entre noticiários esportivos e reprises de jogos da Argentina em outras copas. Mas há consciência política. No tapume de uma obra duvidosa, a pichação questiona a aprovação do projeto.

            Entre indas e vindas, o taxista confessa: é torcedor do Corinthians. Emitimos interjeições desarmônicas de perplexidade, ele explica:

            – Tevez jugó allí.

            Depois desafia com a clássica:

            –  Quien fué el mejor, Pelé ou Maradona?

            –  Absurdo!, é claro que foi Pelé, ele é o rei – respondemos de imediato, demonstrando a insanidade da pergunta.

            –  Pelé és Rey, si. Pero Maradona és Dios...recuerdam de la mano?

            “Do pó vieste, ao pó voltarás.” Agora entendo. Dieguito pensa que escreve certo por LINHAS tortas.